La haine du travail
Les vies pliées en boîte.
Peut-être que c’est un problème strictement personnel : ma haine du travail. Je n’ai pas dit haine de l’effort, ni de l’activité, j’ai dit la haine du travail. Je n’en sors pas, depuis des semaines je suis bouffée par ça. Si vous voyiez ma tronche, dans ce putain de métro sur cette putain de ligne 13, chiffre de malheur, mes yeux tout mouillés par la colère ou le chagrin ou la fatigue, je ne sais même plus quand j’aperçois ma face tailladée d’ombre dans la vitre du wagon j’y lis tout en même temps ou bien plus rien. Comme dans ces yeux vides autour de moi, plus rien à lire que la hâte d’en sortir, d’en finir, d’une manière ou d’une autre.
Dans ces orbites creuses combien de rêves écrabouillés comme les miens ? Parmi ces corps entassés les uns contre les autres, combien de meurtrissures semblables à celle qui m’étreint l’épaule, et le cou, et le dos – depuis des semaines, à force de porter sur trop de kilomètres mon sac empli de trop de kilos de boulot, un torticolis, vissé dans mes chairs comme une minerve d’acier. Le corps ne veut plus. Comme mon âme il se cabre il gémit et crie révolution quand ma bouche se tait…
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